viernes, 8 de diciembre de 2017

jueves, 7 de diciembre de 2017




Después de años de intentarlo, hace minutos aprendí a grabar mi voz y a subir el archivo mp4 al blog. Me acuerdo de la querida poeta María Belén Aguirre y su insistencia para que yo aprendiera a hacer esto. Tenés que dejar registro de tu voz, Valecita, me decía. Tengo un pacto de amor con el tiempo. Tarda, pero sucede.


Anticipo





Este sábado, en Literatura viva.


martes, 5 de diciembre de 2017

domingo, 3 de diciembre de 2017

Regalo


Este poema bellísimo, Amor a 510 a.c., es uno de los cinco inéditos de Carlos Cartolano publicados por La Pecera, la revista que dirige Osvaldo Picardo. Yo no sé cómo se agradecen regalos así.

https://www.lapecerarevista.com/cartolano



Regalo de Carlos Cartolano


de palabra

((… Cuántas formas de volver tiene la ausencia.
Valeria Pariso –Triza-))

un sol posible ilumina más allá del horizonte/ sólo
es claridad/ falsa quizás/ el día puede revertir en noche
cerrarse al fin el ojo/ pero infinitos cuartos hay
en la memoria y en cada uno habitación de quien supera
hueso y tacto
sólo el olvido vistió sayo de ausente/ la esperanza es
atavismo/ quién puede llamarse lejos-fluido-o-visible/ es
referencia en verdad el rótulo del mundo: la población
es distinta en cada cual/ nadie ha muerto ni se aleja
quien fue/ renace
                       ahora listan rosa y celeste las siete amanecidas
                                      y me detiene el poema ocho/ magias
                                            de una referencia: late en valeria
                                            una triza/ el fragmento más pequeño:
                                            flor y mundo/ cuanto trice de palabra


© Carlos Enrique Cartolano. Abarrotes, 2017

sábado, 2 de diciembre de 2017

Literatura Viva

Bárbara Belloc 
Valeria Pariso 
Gabriela Yocco 
Alberto Cisnero

Jorge Esquinca

Sábado 9 diciembre, de 18 a 21

en
Medrano 152, entre Bartolomé Mitre y Díaz Vélez 


viernes, 1 de diciembre de 2017


¿Fuiste hoja alguna vez? ¿Apuntaste la lupa sobre las nervaduras de tu mano? ¿Y de otra mano? ¿Qué sabés del suplicio de quemarse para siempre con un rayito de sol?

jueves, 30 de noviembre de 2017

miércoles, 29 de noviembre de 2017

SEGUIDORES


Este este es mi facebook para los que quieran seguirme por ahí:

https://www.facebook.com/valeria.pariso






martes, 28 de noviembre de 2017

La distancia no existe


Mi perra Roma ladra. Lennon, mi gato, sale corriendo a ver a qué le está ladrando Roma. 
Toda la casa se alborota porque vino el cartero.

Poesía desde Venezuela. Team Poetero construyó un puente entre Caracas y mi casa.

Ya están en Muñiz "Estatua de sal", de Cristina Gutierrez Leal, y "Los palos grandes", de Carlos Egaña.
Gracias totales, Marlo!








Vinieron envueltos en una bolsa de papel verde, con una blonda blanca y un broche de madera en miniatura. Claudia Gustinelli, que participó del taller de poesía 2017, trajo de regalo para cada uno, estos frutos de un liquidámbar de su jardín. Los recolectó, los agrupó y los convirtió en ofrenda. Poesía en estado de naturaleza.



sábado, 25 de noviembre de 2017

viernes, 24 de noviembre de 2017

miércoles, 22 de noviembre de 2017

 "Uva negra" y "Mascarón de proa", ambos inéditos, tienen algo en común: una necesidad narrativa. Desde el primer poema hasta el último, hay una trama que se desarrolla, una unidad temática que sirve de eje. Personajes primarios, secundarios. Como todo quiebre frente a la propia escritura, eso me provoca inseguridad. Pero desde la placidez y sin riesgo, qué se puede escribir.





Terminé de escribir "Mascarón de proa". Hasta que pueda publicar, permanecerá inédito junto a Uva negra (terminado en 2016).

domingo, 19 de noviembre de 2017


El sábado próximo doy el último taller de poesía de este año. Tendré más tiempo libre, pues. Se inaugura temporada de agüita de naranja (enseñanza de la querida Graciela Perosio), lectura bajo los fresnos con Roma (Roma es mi perra), sandía, sombrero, pies descalzos y alguna que otra salida muy de vez en cuando, siempre cuando baja el sol.


La ciudad de los espejos


https://lacitedesmiroirs.blogspot.com.ar/2017/11/triza-de-valeria-pariso.html

sábado, 18 de noviembre de 2017


Muchas gracias, Daniel Rafalovich, por esta entrada en tu página Metapoesía.

Foto by Ana Cecilia Adjiman Gache

Click en el enlace para leer:





viernes, 17 de noviembre de 2017


De a poco, como ocurren las tragedias silenciosas,
mi cuerpo comprendió que seguía vivo.

Qué pasó.
Me mantuve de pie y el cuerpo se mantuvo.

Un contrahecho.

De repente estaba mar adentro.
Me abracé al viento y mi cabeza golpeó
contra el mascarón de proa
del barco más viejo del mundo.

Yo recuerdo el ángel de madera, su boca abierta,
la palabra Albricia debajo de su cara.

Mi cuerpo  sobrevivió a mi muerte.
¿Qué significaba la palabra amor?

Ahora vengo a celebrar con mi fantasma
su poca idoneidad en estos menesteres.

Me canta.
Le canto.
Entre vino y vino,  hablamos de los puertos.

Hay hombres y mujeres que se levantan
al amanecer
y cantan para que alguien vuelva.

Bailamos.
Pero bailamos sin que el roce casual
nos incomode.

El fantasma no me toca.
Es extraño no ser tocado por nadie.
No hacer temblar a nadie.

A veces recuerdo el mascarón de proa
y repito: “Albricia”.

Mi vida se ha vuelto un contrahecho.
Querido Arlt,
lo que queda es la parte feroz de la joroba.
Mi cuerpo no entiende dónde empieza.






sábado, 11 de noviembre de 2017


Llevo días leyendo ensayos sobre poesía. Algunos me aburren (entonces los descarto, los olvido). Otros me sorprenden poniendo en evidencia aquello que intuía (la teoría de la respiración, de Olson; La función del verso, de Levertov, por ejemplo). Leer poesía y ensayos sobre poesía. Esto debe ser el paraíso. Nada más me falta el mar.




miércoles, 8 de noviembre de 2017

Este domingo es la última edición del año. 


martes, 7 de noviembre de 2017

Programa radial "Te digo y te repito"


https://radiocut.fm/audiocut/tdytr-ciclo-de-poesia-en-bella-vista-valeria-pariso-coordinador-nos-cuenta-domingo-12-de-nov/



Hoy en FM LA UNI


Hoy,  a partir de  las 15.20 horas, vamos a estar hablando sobre el Ciclo de poesía en Bella Vista, en la radio de la Universidad de General Sarmiento, FM LA UNI 91.7 También podés escuchar on line en www.fmlauni.com.ar


lunes, 6 de noviembre de 2017


Ahora te cuento que durante años
intenté quitar el barro
que quedó pegado a mis zapatos
la tarde que visitamos el cráter del volcán.

No lo logré.

Llegué a pensar que había
una relación directa
entre la memoria del volcán y mi memoria.

Me acordé con terror de los marineros
que escuchan el canto de las sirenas
y enloquecen.

Dije: es el canto de la tierra sobre nosotros.

Temí andar sola
con la felicidad de esa tarde.

Entonces quise ser libre
y regalé los zapatos nuevos,
cuero negro,
número 38,
pensando
que el estallido podía ser disuelto
si el barro pasaba de una mujer a otra.

Perdón, desconocidas.

Por un momento creí que la cadena me soltaba.

O que la sucesión de otros pasos
-otra vez, perdón, desconocidas-
me liberaba del canto
y la certeza.


domingo, 5 de noviembre de 2017

Librería Guardia, Ramos Mejía


Con Noelia Palma, poeta, en la previa
 de la lectura del Teuco Castilla



En Ramos Mejía


Ayer fuimos a escuchar leer al Teuco Castilla. La emoción me va a durar unos cincuenta años.



viernes, 3 de noviembre de 2017



Fui obligada a ignorar
la línea
que separa dos hechos importantes.

-No hay remedio- dijo la cerradura-
e hizo desaparecer la puerta.

Dicen que no pasó nada.

No les creas.
Vos prestá atención:
las palabras se mueven
igual que los escarabajos.

Todo lo que nos atrevimos a nombrar
con sus nombres verdaderos
ya no nos pertenece.

No te confíes.
No vayas a creer en la quietud de las palabras.

Pese a mis convicciones,
fui obligada a ignorar el milagro
de haber sabido decir
y haber bailado descalza
sobre una línea en el aire.

Vos que todavía estás a salvo,
estate atento.

Dicen que no hay escarabajos.
Dicen que las palabras no respiran,
no se mueven.
Dicen que no hay puerta.

No les creas.
Me dejaron ciega.
Me dejaron sola de este lado.
Ahora soy dócil como el lomo de un animal.
Dócil, ¿entendés? Dócil.
Pero escucho el ruido de la llave.


El resto es selva


http://restoselva.blogspot.com.ar/2017/10/que-alguna-vez.html


jueves, 2 de noviembre de 2017

5 años


Después de años y años y años de laburo con las palabras, un día como hoy, hace 5 años, presentaba mi primer libro de poemas, "Cero sobre el nivel del mar" (Ediciones AqL, de la mano del querido Luis Alberto García). No lo hubiese hecho si amigos poetas no me hubiesen insistido en que tenía que publicar. Eso es así. Una vez más, como dice la querida Graciela Cros, "tener amigos poetas salva el día".


domingo, 29 de octubre de 2017

En italiano



Gracias por esta traducción al italiano de un poema de "Del otro lado de la noche" (Editorial El Mono Armado), publicado en el blog Emma Gunst, hace unos años. Gracias, Miriam !!

24

No haber entendido nada
pero nada
del destino.

Y sin embargo sentirlo
igual que el verde
recto y furioso
del bambú
bajo la lluvia.


24

Non avere avuto niente
però niente
dal destino.
E comunque sentirlo
come il verde
ritto e furioso
del bambù
sotto la pioggia.

sábado, 28 de octubre de 2017


Frente a un cuerpo indómito que da sustos como flores, uno aprende a encontrar pequeños rituales de celebración. Ayer me compré un pantalón de cuero negro. Tomá. Vos que me andás probando, cuerpo, ahí tenés un acto de coraje.


miércoles, 25 de octubre de 2017


No sé qué hace que un cactus florezca un año y otro no. Después de dos años de quietud, mis cactus volvieron a llenarse de flores. Unos pequeños, tienen cuatro o cinco flores cada uno. Otro que hace años dio flores blancas, ahora tiene una flor que aún no abrió y que parece roja, o rosa. Qué mecanismo funciona dentro de un cuerpo que no sabe temblar.  Enseñadme el secreto, queridos míos.


sábado, 21 de octubre de 2017

Aviso vecinal


Hoy a las 16 horas hay taller de poesía en Saint Exupery, la librería más linda del conurbano.


viernes, 20 de octubre de 2017

Felicidad


Llega el cartero con un paquete enorme que viene de Caracas. Para mí son libros, me dice el hombre, con complicidad, porque ya vino varias veces durante estos dos años, con libros enviados por Team Poetero desde Venezuela. Seguro, le digo, queriendo que sean. Y un hilo une el corazón de la poesía venezolana con mi casa sencilla de Muñiz, que recibe esta encomienda maravillosa, y que vamos a destinar a los vecinos que vienen al ciclo de poesía en Bella Vista.
Gracias, muchas gracias, Team Poetero, gracias Marlo Ovalles y Gabriela Rosas!!!! 









lunes, 16 de octubre de 2017

Como un hechizo


A esto le paso un trapo húmedo y sale, me dijo el vendedor de La alameda, una feria de libros usados, el sábado, en Mendoza, viendo la tapa del libro. Bueno, dale, lo llevo, le dije y me traje Fastos,de Arturo Carrera. Hoy, ya en Muñiz, me encuentro que en la última página hay un regalo anónimo, inesperado, escrito con lápiz negro:
“la poesía debería ser el nacimiento de una percepción, algo así como cuando temprano a la mañana vamos a trabajar, todavía no amanece y cada movimiento parece extraño, separado por un vidrio o una lámina de fibra transparente. Vemos las imágenes pero no escuchamos las voces, las personas por un momento son objetos, construcciones quizás pero sin rostro, entonces nace el día y esos objetos empiezan a respirar y esas construcciones dejan de ser de adobe o concreto”.




viernes, 13 de octubre de 2017

Hola, Mendoza!

Por el paro total de actividades de la compañía aérea, no pude asistir a la lectura que se realizó hoy en el marco del Festival de poesía de Mendoza, en San Martín. El avión salió con dos horas de demora. Ví por primera vez la cordillera nevada. La tarde mendocina de hoy es amable, tibia.  Mañana leeré en Guaymallén, en el espacio Le Parc. Gracias, vida. Gracias, poesía.


martes, 10 de octubre de 2017


Hay cosas fáciles de contar.
Por ejemplo:
cuántas manzanas hay sobre la mesa.
Y más:
cuántas rojas, cuántas verdes.
Todo es sencillo mientras el sol
no apunte a lo indecible
y proyecte sombras.
Yo no sé
si la sombra de una manzana cuenta como sombra
o la sombra de una manzana cuenta como manzana.
A esta hora, quién sabe
cuántas manzanas hay.
Cuántas rojas, cuántas verdes,
cuántas manzanas negras sobre la mesa.
Ah. Las manzanas negras.
La cosa se complica cuando hay sombras.

Yo caminé hasta apretar mi corazón.

Alguien dirá que esto no cuenta como muerte.




lunes, 9 de octubre de 2017

domingo, 8 de octubre de 2017


Sandra nos hizo esta foto antes del cierre de hoy, en el Ciclo de poesía en Bella Vista. Así quedamos: felices. Gracias a cada uno.



Karina Giglio, César Jorge y yo

sábado, 7 de octubre de 2017

El mar de Santa Clara








El lugar que imaginé durante años, existe. La habitación sobre la arena, con grandes ventanales al mar, existe. Sin calle de por medio, la casa sobre la playa. Una playa sin turistas, con pescadores sobre las piedras, con teros cruzando la tarde, con perros saltando las olas. Existe, estuve ahí dos días con sus noches, vi y oí desde la cama, la espuma blanca y las olas rompiéndose. Qué felicidad conocerte Santa Clara del mar.


miércoles, 27 de septiembre de 2017

Caramelos y pimientos


Edición inaugural de "Caramelos y pimientos" (ciclo de poesía que lleva 22 años en Montevideo), en el Café Tortoni, coordinado por Isabel de la Fuente.


26 de Septiembre de 2017.




















Fotos: Cortesía de Caramelos y pimientos, ciclo de poesía rioplatense.

martes, 26 de septiembre de 2017

HOY


Nos vemos a la noche, en el Café Tortoni.



viernes, 22 de septiembre de 2017

3 minutos de la lectura en San Telmo (ciclo Al filo de la palabra)

La poeta Alicia Pastore grabó parte de todas las lecturas del miércoles en Al filo de la palabra.
Yo le dije que me daba pudor verme.

Ella, con absoluta paciencia, me dijo: cada lectura es un testimonio.

Bueno, así se inicio mi lectura. 
Gracias, Alicia, por este recuerdo.







miércoles, 20 de septiembre de 2017








Oigo esta voz, no quiero usarla más
cuando te hablo.
Tengo los pies mojados
y el cuerpo no responde
si le ordeno calmarse.
Tiemblo de frío.
Dejé marcas de agua en las baldosas
que van
del patio a la cocina.
Fui y abrí la heladera.
Sentí la claridad con que el cuerpo recorre
la visión de la muerte.
Cerré los ojos y pronuncié tu nombre.
Me oí la misma voz. El mismo aullido.
Quisiera detonarla con el dolor adentro.
Que una corriente eléctrica la acabe.
Que la voz salga limpia, distanciada.
Y no sepas quién soy
ni qué te estoy diciendo.


martes, 19 de septiembre de 2017


Llega esta época del año y amo abrir la ventana bien temprano y dejar que el aire que entra me haga sentir un poco de frío.

lunes, 18 de septiembre de 2017


Soy solitaria, sí, pero desde hace más de 2 años tengo una discapacidad física permanente como secuela de la cirugía que me salvó la vida. Viajo con dolor si el viaje es largo. Gabo me lleva en auto cada vez que puede, pero no siempre puede. Digo esto para que sepan que me honra cada invitación que recibo para leer en ciclos, participar en festivales, eventos, y agradezco de corazón a cada uno que arbitra los medios para que yo pueda asistir. Puedo cumplir con pocos. Y acá no tiene mucho que ver mi carácter solitario. Llevo conmigo un cuerpo indómito.



domingo, 17 de septiembre de 2017

Pie firme sobre cálido cielo


Comparto "Pie firme sobro cálido cielo", esta belleza de libro de los chicos y chicas de Poesía en la escuela, publicado en 2016,  y comparto también mi alegría de que hayan trabajado en el capítulo titulado El amor (pág. 153 y sgtes.), variaciones sobre poemas de mi libro El otro lado de la noche.


https://issuu.com/regalepoesia/docs/pie-firme-sobre-c__lido-cielo-web__



viernes, 15 de septiembre de 2017


Sé que estamos en septiembre porque me despiertan los pájaros que cantan, sobre las ramas desnudas todavía, de los fresnos que están cerca de mi cama.



jueves, 14 de septiembre de 2017

Era una rama desde hace 3 años. Sigue siendo una rama. Dice que está viva.




La semana que viene








martes, 12 de septiembre de 2017


¿Estábamos perdidos?
Yo no escuchaba otra voz que las semillas
(llevaba pimienta rosa en una mano.
 Acordate: junto a la casa del verano
había un aguaribay).
Cuando salimos pensé que íbamos juntos.
¿En qué lugar dejamos de mirarnos?
Tenemos la piel frágil,
¿cierto?
¿cómo se me ocurrió juntar pimienta
y traerla conmigo por si acaso?
Ahora no sé soltarla.
Tengo la mano en carne viva,
rosa.
Quiero un poco de frío.
Alguien me habló del hada de la nieve.
Debo llegar a verla cuanto antes.
No sé soltar las semillas de pimienta
que traje de la casa del verano.
Tampoco supe gritar la furia de la muerte,
ni bailar de felicidad una gran noche,
ni abandonar el hambre de los perros.
¿Dónde estamos?
¿Me oís?
¿De quién es esta voz con que nos llamo?
Veo una sola sombra.


lunes, 11 de septiembre de 2017


Teníamos 17 años y faltaban 3 meses para terminar la secundaria. Todas estábamos enamoradas de alguien y sabíamos que cuando se terminara el colegio perdíamos la posibilidad de compartir las tardes con ellos. "Es muy poco el tiempo/que nos queda juntos./Tengo ochenta días/para enamorarte", decía el poema que escribí y que hace 30 años se volvió canción gracias a Juanjo Castro y a Martín Menéndez. Éramos mil en el colegio y una sola voz junto a la guitarra. Fue una de las experiencias más movilizantes de mi vida. Yo creía que esa canción se había olvidado. Ayer lo oímos a Martín cantar "80 días", en vivo. No entiendo cómo recordó la música, de dónde rescató la letra. Lo único que me queda para decir es viva la escuela pública que además de los contenidos pedagógicos nos dio la memoria colectiva de una adolescencia compartida.



Hablo de las voces que entran al mar y no pueden volver, las voces nacidas en las casas de los ahogados, entre peces brillantes, algas , rocas, sedimentos de la belleza del mundo.

domingo, 10 de septiembre de 2017


Llueve a cántaros. No importa, hoy los vecinos llegan desde todos lados para leernos poesía, cantar, exponer fotografía. Vení, que tu paraguas sea la prueba de tu coraje.






sábado, 9 de septiembre de 2017